Glenn ist der gelbe Blitz auf der Überholspur der Liebe, der Beweis, dass Schulterblick auch sexy sein kann. Er ist der Klang eines stillen Sonnenuntergangs, das Prickeln eines Champagnerkusses auf einem Hotelbalkon, das Parfüm auf alten Kinokarten. Seine Stimme ist ein gesticktes Kissen für die Seele, seine Blicke wie Zitate aus Liebesfilmen, seine weißen Zähne wie ein Fernlicht, die die Nacht einnehmen.

Reimund ist der rote Herzschlag hinterm Takt, das Benzin im Motor der Gefühle, das Echo aus dem Partykeller von ’71, der Fels in der Brandung voller Glitzer. Kein Mann der vielen Worte, sondern mit gesetztem Blinker nach innen, aber mit Humor so trocken wie Schottergärten einer Kleinstadt im August. Die Gitarre sein Tagebuch – jede Saite ein Geheimnis, jeder Akkord ein Versprechen. Er lebt in der Ruhe, denkt in Takten und schweigt in Versen.

Erwin ist der gepflegte Sonntag unter dem Partywochenende, der letzte elegante Herr im Tanzcafé, ein Mann wie frisch gebohnertes Parkett: glänzend, stabil, zuverlässig. Einer, der die Lautstärke runterdreht, bevor er spricht, ein Mann wie ein Synthesizer – immer auf mehreren Ebenen unterwegs, manchmal schwer zu lesen, aber immer zu fühlen.